NECESIDAD DE ESCRIBIR AL VOLAR

¡Queridos lectores!

Mientras surcaba las nubes con destino a Praga, me surgió un interrogante que sirvió para crear un pequeño relato además de para un nuevo artículo para este rincón.

Aquellos escritores que paseáis vuestros ojos por aquí, ¿habéis sentido alguna vez una necesidad loca por escribir durante el vuelo?

¿Por qué escribimos cuando volamos?

¿Por qué necesito escribir cuando estoy sobrevolando las nubes?

Es cierto que los que creamos palabras escribimos en cualquier lugar. Ya sea en un coche, en un autobús lleno de gente, en un banco solitario del parque, en el metro, en nuestra casa, en la de nuestros suegros mientras los demás ven el telediario, o en una playa atestada de voces gritonas que quieren que te enteres de si fulanito no la miró el fin de semana o de los idiotas que son sus compañeros de trabajo. Sea donde sea nuestras ansias de palabras son más fuertes que nosotros mismos y acabamos por dejarlas fluir.

Pero mi vicio de intentar encontrar un sentido a todo lo que hago, al revisar lo escrito durante mi viaje, me hizo divagar una vez de vuelta en casa sobre el hecho de escribir cuando vuelo. 

Quizá sea ese miedo que me provoca volar y que logro mantener a raya con dosis de respiraciones lentas y profundas y perdiéndome en libros o en posibles ideas para relatos o proyectos más grandes.

Quizá sea ese miedo a una muerte inminente y el intento de dejar algo de mí para la posterioridad que diga que estaba justo ahí, flotando por encima de ciertas nubes, con destino a un lugar desconocido que me moría por descubrir.

(Lo sé, si el avión se estrella no quedarán cenizas de los cuerpos mucho menos mi libreta o mis palabras…pero dejadme divagar xD)

Siendo sincera conmigo misma creo que es una mezcla de ambas sumada a que no puedo estar con las manos quietas ni un segundo, que mi mente vuela demasiado rápido y en distintas direcciones, y necesito estar activa cuando no estoy dormida y soñando.

El caso es que necesito escribir mientras vuelo, aunque sea un revoltijo de palabras poco claras, aunque no tenga ni idea de lo que quiero decir ni de cómo lo diré, simplemente necesito de una forma muy desesperada y esquizofrénica: escribir.

Y me limito a cerrar a los ojos, respirar y al abrirlos tengo que dejar que mis manos transmitan esos pensamientos tan locos que acaban siendo vomitados sobre el papel sin razón alguna. Solo sé que necesito dejarlos libres, que debo dejarlos flotar desde mi corazón hasta el papel.

Quizá cuando los relea signifiquen algo, quizá nunca lleguen a tener valor alguno con el riesgo de acabar siendo tachados y borrados, pero en ese instante los necesito para respirar con un poco de normalidad. Con toda la normalidad que una puede encontrar en un cilindro con alas cuando sus miedos la acechan con tanta fuerza que a pesar de ser una guerrera celta acaba dejándose llevar por la ansiedad.

Necesito volar cuando escribo, marcharme a otro lugar que me haga olvidar la realidad, y por ello necesito escribir cuando vuelo en un intento de robarle al tiempo que sucede un montón de minutos y segundos que quizá en otro momento no tendré.

Necesito soñar, imaginar, crear.

Necesito escribir y darle sentido a mi vida. Porque solo me siento realmente bien cuando escribo. Y al volar soy más consciente de lo que soy y de lo que nunca seré, y por eso garabateo, letra a letra, mientras las nubes se desparraman al chocar con el ala del avión.

¿Y qué escribes?

Pues si os pica la curiosidad, podéis seguir leyendo o...saltar a la despedida, vosotros elegís :P

En algún lugar entre Bilbao y Praga, Agosto 2015:

“Entre las nubes y el mar:

A varios metros por encima del suelo, suspendida sobre un mar de nubes de terciopelo, la cotidianeidad se difumina para acercar los sueños.

El cuerpo levita, la sangre se cristaliza, la respiración se agita por culpa de la consciencia. El saber y ser consciente de lo que tienes entre las manos, lo que anhelas y lo que dejas atrás.

El corazón se abre de par en par y se prepara para nuevas aventuras. Incertidumbre, ilusiones, historias por contar. Pensar que sabes de mucho y darte cuenta de que no sabes nada de nada.

Llenar el alma, recoger instantes que robarle al reloj, que ganarle al oxigeno que se reparte alrededor. 

Suspendida en el aire, a muchos metros sobre el nivel del mar, sintiéndome una voluta de energía insignificante. Porque polvo eres y cuando vuelas te sientes más enérgica, sientes que levitas más que de costumbre. Porque polvo eres y como polvo de sueños e ilusiones navegas entre giros inesperados, entre sábanas blancas de pureza y nimiedad, perdiendo consistencia y corporeidad.

La piel y los huesos se convierten en una cáscara de nuez vacía que se pierde en ninguna parte. No importa de dónde vienes, lo que sueñas es lo que realmente eres, es lo que permanece, es lo que se reconstruye, es lo que vibra entre el oxígeno y el nitrógeno, es lo que danza entre las inquietas nubes.

Lo que sueñas es lo que eres y cuando vuelas, esas pequeñas partículas oníricas que te definen se deslizan desde tu boca, acarician tus labios, susurran palabras inconexas que solo tienen verdadero sentido para el corazón.

Y el alma sonríe, la sangre ruge y la respiración tiembla.

Lo que sueñas es lo que eres y mientras sueñas te desesperas. A muchos metros sobre el nivel del mar, suspendida en el aire entre un mar de nubes y turbulencias.

La energía revolotea.

La sangre se cristaliza.

La respiración se agita.

Suspendida, perdida entre las nubes, entre el oxígeno y el nitrógeno.

Escuchando el zumbido de una lejana melodía. La canción de los sueños, de los anhelos, del reflejo del alma.

Porque somos energía diminuta y al volar todo se vuelve más pequeño.

Porque somos polvo de sueños y al estirar el brazo con las yemas de los dedos asimos las nubes de terciopelo.

Los besos, las caricias, las miradas cómplices, se tornan más grandes e infinitas.

Porque los “te quiero” susurrados en silencio navegan entre las montañas con su eco. El batir de las alas de los ángeles de ceniza y huesos nos roza con su caricia suave y refrescante.

Porque la energía se entremezcla, la tierra y el mar se acoplan y se desdibujan, las fronteras no existen, y el mundo de los muertos y el de los vivos se da la mano, porque al volar todo es más pequeño y a la vez más grande.

Los pensamientos inconcretos nacen en desorden al latir de un corazón atenazado por el miedo.

Miedo a la no existencia, miedo a no sentir, a creerse muerto. 

Porque al volar, suspendida en el aire y acunada por unas nubes de terciopelo, todo es tan grande y tan pequeño, tan especial.

Sueños, ilusiones, lo que tienes, lo que anhelas, lo que dejas atrás y aquello que sabes que nunca tendrás.

Sueños, ilusiones, latidos, susurros, interrogantes que no nacen, respuestas que averiguar entre líneas escritas que no significan nada y que a su vez suspiran por serlo todo.

Suspendida, balanceándome en el aire, entre en un mar de nubes de energía y seda.

Vivos, muertos, ángeles de blancas alas que susurran un millón de “te quiero”.

Amor, sonrisas, ilusiones, sueños.

Turbulencias de palabras, latidos imprecisos, gotas de sangre que se escarchan al respirar de los copos de nieve del alma, revoltijo de pensamientos.”

Melodramático ¿eh?

Así soy yo, aunque no siempre lo demuestre...

Nostálgica, melancólica, y muy, muy dramática xD

Y vosotros, cuando viajáis en avión...¿escribís?

¡Un abrazo y hasta la próxima!